Jean,
J’aimerais te laisser tranquille, au repos dans cette terre choisie.
J’aurais aimé que ta voix chaude ne serve maintenant qu’à faire éclore les
jeunes pousses plus tôt au printemps ; la preuve, j’étais à Entraigues il n’y a pas si longtemps
et je n’ai pas souhaité faire le pèlerinage. Le repos c’est sacré !
Pardon de t’emmerder, mais l’heure est grave, Jean. Je ne sais pas si
là où tu es tu ne reçois que "Le Figaro" comme dans les hôtels qui ne connaissent
pas le débat d’idées, je ne sais pas si tu vois tout, de là- haut, ou si
tu n’as que les titres d’une presse vendue aux argentiers proches du pouvoir
pour te tenir au parfum, mais l’heure est grave !
Jean, écoute-moi, écoute-nous, écoute cette France que tu as si bien
chantée, écoute-la craquer, écoute-la gémir, cette France qui travaille
dur et rentre crevée le soir, celle qui paye et répare sans cesse les erreurs
des puissants par son sang et ses petites économies , celle qui meurt au
travail, qui s’abîme les poumons, celle qui se blesse, qui subit les méthodes
de management, celle qui s’immole devant ses collègues de bureau, celle qui
se shoote aux psychotropes, celle à qui on demande sans cesse de faire des
efforts alors que ses nerfs sont déjà élimés comme une maigre ficelle, celle
qui se fait virer à coups de charters, celle que l’on traque comme d’autres
en d’autres temps que tu as chantés, celle qu’on fait circuler à coups de
circulaires, celle de ces étudiants affamés ou prostitués, celle de ces
ceux-là qui savent déjà que le meilleur n’est pas pour eux, celle à qui on
demande plusieurs fois par jour ses papiers, celle de ces vieux pauvres alors
que leurs corps témoignent encore du labeur, celles de ces réfugiés dans
leurs propre pays qui vivent dehors et à qui l’on demande par grand froid
de ne pas sortir de chez eux, de cette France qui a mal aux dents, qui se
réinvente le scorbut et la rougeole, cette France de bigleux trop pauvres
pour changer de lunettes, cette France qui pleure quand le ticket de métro
augmente, celle qui par manque de superflu arrête l’essentiel…
Jean, rechante quelque chose je t’en prie : toi qui en voulais à d’Ormesson
de déclarer déjà dans "Le Figaro" qu’un air de liberté flottait sur Saïgon, entends-tu dans cette campagne mugir ce sinistre
Guéant qui ose déclarer que toutes les civilisations ne se valent pas ?
Qui pourrait le chanter maintenant ? Pas le rock français qui s’est vendu
à la Première
dame de France ! Ecris-nous quelque chose à la gloire de Serge Letchimy qui a osé dire devant le peuple français
à quelle famille de pensée appartenait Guéant et tous ceux qui le soutiennent
!
Jean, "L'Huma" ne se vend plus aux bouches des métros, c’est Bolloré
qui a remporté le marché avec ses gratuits. Maintenant, pour avoir l’info
juste, on fait comme les poilus de 14/18 qui ne croyaient plus la propagande,
il faut remonter aux sources soi-même, il nous faut fouiller dans les blogs…
Tu l’aurais chanté, même chez Drucker, cette presse insipide, ces journalistes
fantoches qui se font mandater par l’Élysée pour avoir l’honneur de poser
des questions préparées au Président, tu leur aurais trouvé des rimes sévères
et grivoises avec "vendus"…
Jean, l’argent est sale, toujours, tu le sais, il est taché entre autres
du sang de ces ingénieurs français tués pour des rétro-commissions ...
La justice avance péniblement grâce au courage de quelques-uns, et l’on
ose donner des leçons de civilisation au monde…
Jean, l’Allemagne n’est plus qu’à un euro de l’heure du STO, et le chômeur
est visé, insulté, soupçonné. La Hongrie retourne en arrière ses voiles noires
gonflées par l’haleine fétide des renvois populistes de cette droite “décomplexée”.
Jean, les montagnes saignent, son or blanc dégouline
en torrents de boue, l’homme meurt de sa fiente carbonée et irradiée, le
poulet n’est plus aux hormones mais aux antibiotiques, et nourri au maïs
transgénique. Et les écologistes n’en finissent tellement pas de ne pas savoir
faire de la politique. Le paysan est mort et ce n’est pas les numéros de
cirque du Salon de l’agriculture qui vont nous prouver le contraire. Les
cowboys aussi faisaient tourner les derniers indiens dans des cirques ! Le
paysan est un employé de maison chargé de refaire les jardins de l’industrie
agroalimentaire ; on lui dit de couper, il coupe ; on lui dit de tuer son
cheptel, il le tue ; on lui dit de s’endetter il s’endette ; on lui dit de
pulvériser il pulvérise ; on lui dit de voter à droite, il vote à droite…
Finies les jacqueries !
Jean, la Commune
n’en finit pas de se faire massacrer chaque jour qui passe. Quand chanterons-nous
"Le Temps des Cerises”? Elle voulait le peuple instruit ; ici et maintenant
on le veut soumis, corvéable, vilipendé quand il perd son emploi, bafoué
quand il veut prendre sa retraite, carencé quand il tombe malade… Ici on
massacre l’École laïque, on lui préfère le curé, on cherche l’excellence
comme on chercherait des pépites de hasards, on traque la délinquance dès
la petite enfance mais on se moque du savoir et de la culture partagés…
Jean, je te quitte, pardon de t’avoir dérangé, mais mon pays se perd
et comme toi j’aime cette France, je l’aime ruisselante de rage et de fatigue,
j’aime sa voix rauque de trop de luttes, je l’aime intransigeante, exigeante,
je l’aime quand elle prend la rue ou les armes, quand elle se rend compte
de son exploitation, quand elle sent la vérité comme on sent la sueur,
quand elle passe les Pyrénées pour soutenir son frère ibérique, quand elle
donne d’elle-même pour plus pauvre qu’elle, quand elle répond à un appel
qu'on lui a fait, en 54 par temps d’hiver ou en 40 à l’approche de l’été.
Je l’aime quand elle devient universelle, quand elle bouge avant tout le
monde sans savoir si les autres suivront, quand elle ne se compare qu’à
elle même et puise sa morale et ses valeurs dans le sacrifice de ses morts…
Jean, je voudrais tellement t’annoncer de bonnes nouvelles au mois de
mai…
Je t’embrasse.
Philippe Torreton (12/02/2012)
PS Il y a un copain-chanteur
du Président de la
République qui reprend du service dans la grande entreprise
de racolage en tous genres, et qui chante à ta manière une chanson en ton
honneur. N’écoute pas, c’est à gerber…
